Cuando sonríe se le achinan los ojos
abrazo de pestañas
un búmeran de madera muy oscura
va y vuelve
y yo sonrío también.
Capullito de alelí
huele a caramelo
no me acuerdo a qué sabe
pero seguro que bien bien
Un búmeran de madera
muy oscura
va pero no vuelve,
sigo sonriendo a la vez.
Capullito de alelí
quiero estar debajo
de sus rayos de sol
calentar la tripa
antes de irnos a dormir.
A todas las cosas el invierno les quita alma
la plata sucia de las suelas
una burbuja tapona los oídos
aquella despedida
manchando las esquinas
de las cajas de mudanza
con tus lágrimas.
Esperar se parece a la primavera
ganas locas de morder lo rojo
estalla el azul
huele a verde y a instituto.
El invierno convierte a la gente
en adultos funcionales
lloro en la cola del súper
ya no entiendo a las chicas que me gustan
ni tampoco sé por qué lo hacen.
Un poco el trayecto de cada día
enfadado y asustado
porque uno nunca sabe si morirá
de un infarto
o de triste.
Oigo el mar de fondo
plata en los cristales del coche
Ni siquiera hace frío
y ya siento que me han robado
el puñetero mes de abril,
plata envuelve las paredes de la isla
regalitos de navidad
en aquel banco me dijiste adiós por primera vez
arrancaste el alma al invierno
Todas las cosas bonitas suceden
mientras espero a que la impresora termine de imprimir
la hoja de calendario
que no usaré
si me muero de camino a casa.
La consigna del texto es justamente empezar el poema con la frase “a todas las cosas el invierno les quita el alma”.
Aquel after hiperhidratado y fugaz
Que nos unió como a dos gametos que se engullen
Ultimo día del último carnaval que pasaríamos de la mano.
Estoy triste desde entonces porque el eme nunca perdona.
Los demás meses no existieron demasiado porque nos encerraron y
Antes de que nos diéramos cuenta ya nos habíamos empezado a odiar
Fracasando en lo mejor que se nos daba: ser nosotros mismos.
Tengo desde entonces el mismo pensamiento reiterativo e imposible
Estaría taaaaaan bien compartir esto contigo. La droga, las sábanas nuevas, los gatos.
Repito este mal mantra hasta que me doy cuenta de que no vas a volver
Mucho me temo que yo tampoco, así que saboreo despacio el amargo de aquel día
Isquémico en el que tú y yo empezamos a desvanecernos.
Ahora ya no lloro.
Meses antes sí lo hice,
Otra vez más sigo bailando
Repito eso que siempre odiaste que dijera. Quizás porque esta vez es verdad.
Soy el producto
De mi madre llorando
tras la puerta de su suegra
De mi abuelo bipolar
De una infancia feliz
Estoy aquí siendo el producto de jugar en las huertas
De comer con las manos sucias
De tener muchos primos
De no tener miedo a nada
Soy el producto de chiquillos riéndose de mí
De un hermano al que le daba igual
De haber nacido en el medio de tres
De querer ser el único
Ahora existo porque soy el producto de la mediocridad
De no ser suficiente porque nada lo era
De la vergüenza
De la culpabilidad.
Estoy hecho de mí mismo,
De correr en círculo buscando escapatorias
De aliviarme apretando fuerte las uñas en la carne
De rozar límites para saber dónde están
Por si acaso.
Soy el producto de todas esas chicas
Rompiéndonos el corazón
De gritos y discusiones
Amor y madrigueras
De sentirme en la cuerda floja
De echar de menos cuando ya es demasiado tarde.
Ahora estoy aquí acostado haciendo cuentas de todas las cosas que soy,
Y todas las cosas que no quiero ser más
Y siento que la vida es ir luchando todo el tiempo
Contra uno mismo
Contra la ansiedad
El sentimiento de culpa
Conductas tóxicas e irresponsables.
Y no puedo más.
A veces no puedo más
y solo me gustaría descansar.
O darle marcha atrás al tiempo
Y dejar de ser el producto
de todas esas cosas
Volver a empezar
O no hacerlo nunca más.
Ya no me apetece abrir la herida
está dormida
hace días que no la noto palpitar.
Será que vivimos dentro de espejismos
Unos metidos dentro de otros
unos esperando que sanen otros
para aparecer.
Y recorrer la avenida dando saltos
con el pecho abierto en canal
esperando que un loquito o loquita
se meta dentro
y comience a pedalear.
Eres la morena que se contonea
pum pum
cadera a un lado cadera al otro
mientras suena cruzzie,
sin rostro
porque eres todas las mujeres que quiero amar
y no puedo.
Pum pum
no paro de golpearte
y ahora me siento dolorido.
Será que estás lejos y se me olvidan
todas las cosas que detesto
porque no eres
ni la mitad de las mujeres que quiero amar
y no sé si te amo
o si quisiera hacerlo.
Siento algo en el pecho que me arde
como si mi cuerpo te echara de menos,
el concepto que mi cuerpo tiene de ti
de espaldas pum pum
tu pelo azota el aire
y humedeces mi pantalón favorito de pijama.
Ahora que tú no quieres
agacho las orejas
guardo mi aguijón
y me enveneno
porque soy tóxico como esa canción
que tanto nos gusta escuchar
y en tantos pedazos nos rompe.
Pumpum
tu cadera
pumpum
tu pelo
pumpum
la carne que muerdo
y te late cuando ya no estoy
y te late para que no me olvides.
Me pediste que te leyera algo
de ese curso que estoy haciendo
y te dije que no.
Guardaste los cuatro versos
que te escribí al principio
como si fueran un tesoro
mientras yo
pumpum
me volvía más y más tirano.
Haberte conocido
ha hecho que arrase con todo
pumpum
tu cadera contoneándose lejos de aquí.
Lo que yo no sabía
es que me iba a joder tanto que
pumpum
ya jamás volvieras.
La luz tenue de las farolas coloreaba los adoquines del callejón de un anaranjado opaco; nuestras sombras eran negras. Muy negras. Chisporroteaban los mosquitos acercándose a las bombillas cansadas, como si fueran miel para moscas. Todas las casas del estrecho pasillo eran blancas y todas las puertas y todas las ventanas azules o verdes. Cada una tenía un chaplón hecho con bloques. Algunos estaban sueltos, otros decorados con azulejos sobrantes de algún baño o cocina. El de su casa estaba cubierto de una capa de cemento donde se veían escritos algunos nombres, una fecha y las huellas de Pepín, el perro del vecino. Las ventanas estaban abiertas y las cortinas se mecían con la brisa de la noche. Tú te paraste al lado de una gran maceta de Costillas de Adán. Las hojas te pasaban por encima y te escondiste juguetona. Me agaché para buscar tu cara asalvajada, verde y húmeda. Te besé.
Nos besamos luego.
Al fondo, el callejón se abría al paseo marítimo, igual de anaranjado y opaco. Debajo de aquella planta enorme oía el mar y podía sentir cómo el salitre de las olas, que rompían lentas contra los riscos, se iba volando hasta posarse en mi piel. Estaba pegajoso, la ropa se me pegaba al cuerpo. Venga, vamos a darnos un baño, te llevo a la pela hasta las escaleras del paseo.
Nos descalzamos allí mismo, dejamos la ropa dobladita bajo el frondoso costillar y la cargué en el lomo como si fuera un burro de los del secarral. El verano se iba muriendo mientras nuestro amor maduraba como los higos de leche de la higuera de abuelo. Se iban muriendo también los mosquitos en las farolas oxidadas, el salitre se derretía de nuevo en la mar, Pepín, el pobre, lleno de canas y con las patas tiesas de la artrosis. El naranja del callejón al alba.
Se moría el verano frente a la puerta de tu casa, mientras comíamos pipas sentados en el chaplón marcado con tu nombre y el mío, y las huellas del Pepín.
Me he tirado en el suelo a dejarte ser,
ya no puedo luchar más contra tu recuerdo.
El suelo escamado, húmedo, áspero,
lo puedo tocar con mis escápulas
y con las palmas de mis manos.
Hace tiempo que no llueve,
Pero si lo hiciera,
¡Ay! Si lo hiciera.
Te pegas en mis gafas,
escurres salitre por mis cachetes,
lo vuelves todo tan denso y pegajoso
que ya no sé dónde empieza mi tristeza
y tampoco puedo agarrarla
porque es líquida
y se deshace entre mis dedos.
Hace tiempo que no llueve
pero ¡ay! si lo hiciera
el cielo resbalaría en la superficie salada.
Da la sensación de no estar llegando a ninguna parte
toda esa agua,
menos cuando sopla el viento.
Escuecen las heridas que no existen
porque no las puedes ver,
sopla el viento y eriza la piel
de sal de Uyuni,
me imagino una canción llegando hasta tus pies,
pequeñas ondas haciéndose grandes
en la inmensidad de la nada.
Pensar en ti es respirar hondo
en mitad de este desierto de sal,
arde todo por dentro,
me siento solo y triste
y creo que no voy a llegar a ningún lado
por más que ande.
Mis escápulas y las palmas de mis manos
hacen crujir la superficie de este suelo yermo.
el cielo es una gran cúpula anaranjada y azul.
agarro un puñadito de sal y me la unto en los ojos,
en la boca,
por la nariz.
Quiero curar esta cicatriz
o desaparecer de a poquito.
O esperar a que llueva,
¡Ay! si lloviera.
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